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viernes, 8 de noviembre de 2013

Nacimiento y muerte de un pájaro




Puja el aire
por si acaso ayude
ser tan leve.

Útero sin dueño.

Carne en tierra débil.

Sangre fría.

Plumas cortas.

Bisturí.

Tropieza y cae
esta palabra
no nacida
de parto natural.

Silvia Rodríguez Ares
8/11/2013

Carrusel



El foco
en el estanque
donde caen las flores.

Implosión
de los perfumes
sin pupila.

Carrusel
feroz
de gotas muertas.

Silencio
-cómplice del agua-
me dirás por qué
hundí mi boca
en sed de niña.

Silvia Rodríguez Ares
8/11/2013

Foto:  Ophelia, de J. E. Millais


Hic et nunc




Hueco, círculo y memoria.

Sangre  /  luz
en este ovillo.

Y el viento
que todo lo marea.

Silvia Rodríguez Ares
8/11/2013

Foto Herbert List

domingo, 3 de noviembre de 2013

Aire tibio




El aire tibio
dormía junto a mí.

Yo, que lo abrazaba,
era dueña de su cuerpo.

Respirábamos
la noche entera.

Uno sobre el otro.
Los dos uno:

Aire y la mujer
que espera que la sueñen.

Silvia Rodríguez Ares
3/11/2013

sábado, 2 de noviembre de 2013

Canibalismo




Me muerdo los labios
por buscar una palabra.

Me como las uñas.

Seguiría con los brazos y las piernas.

Pero la lengua dice

que no es esto.

Silvia Rodríguez Ares
1/11/2013

viernes, 1 de noviembre de 2013

Fiesta




Sin fiesta
y el vestido se arrugó
corriendo por la lluvia.

Las manchas en los ojos,
la boca desteñida,
los zapatos que se tuercen,
esquivar al sapo,
la escalera frente al pozo.

Y yo me hundo para ver
si las princesas crecen
en los charcos.

Silvia Rodríguez Ares
1/11/2013

Border



Los pies juntos.

Las medias no se caen
aunque es el borde.

Tal vez no sea una osadía
acercarse demasiado,
balancear los brazos,
hamacarse en las preguntas.

Decir por qué.
Por qué.
Por qué.

Aullar hasta quedar dormida.

Entonces, sí,
se caen las medias.

Y qué importa.


Silvia Rodríguez Ares
1/11/2013


Foto: Paul Hill ph.; Legs over high tor; Matlock, 1975