sobre el blanco de la hoja
no hay papel
Pulso el aire en vilo,
otro abecedario se convierte
en humo
Viajo hacia un lenguaje en fuga
Islas encubiertas de razones
me reciben en la costa
Alguien conoció el verdor
de la palabra
(arcaísmo de los ojos
de una tribu
extinguido al nacer)
Silvia Rodríguez Ares
17/10/2011
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