Sin color

Y no es

que
yo viva
en la muerte,
pero
muero
tantas
veces
que desvivo
a cada
rato,
y ya
no sé
en dónde
más
puedo
guardar
estos
despojos,
estos restos
que se filtran
como
esquirlas
en mis ojos,
que me
ciegan
y me hieren
de otra
muerte
inexorable,
poco
a poco,
dócilmente,
como todo
lo que
pierde
su color.

Silvia Rodríguez Ares
11/06/2010