en el invierno de las sombras.
Alguien va juntando peces
en el río
y tres monedas para un viaje a las estrellas
demasiado corto.
Pasa el viento
en un cortejo de olas.
Luces peregrinas
desvanecen un ciprés nevado.
Llueve sangre de la tierra abierta
que sepulta cada flor.
Silvia Rodríguez Ares
18/7/2011
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