Tristeza

Y esta tarde
se marchita
lentamente
como un sorbo
de agua gris.

Y es un trago
que se bebe
demorado,
paladeando
una tristeza
que se filtra
por los pliegues
de la piel.

Y lo triste
no es la tarde
ni es el agua
ni la piel
que se me escapa
a través de
la ventana.

La tristeza
está en
las manos
que no encuentran
ni la sombra
de esa luz
que ya
se fue.

Silvia Rodríguez Ares
4/06/2010
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