No quedan lámparas
y si quedaran para qué.
No tengo a quien mirarle el corazón.
Ojos tengo (a veces demasiados ojos)
para ver un cuerpo que no está.
Silvia R. Ares
31/5/2013
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viernes, 31 de mayo de 2013
Origen
Todo volverá a su origen.
Vuela la gaviota
sin pensar
qué cielo la creó.
Da igual,
pie tembloroso,
caminemos.
Silvia R. Ares
31/5/2013
Recorrido
Decime
-si sabés el recorrido
de mi alma
por los túneles
del cielo-
qué estación
me lleva
hacia mi vida,
qué señal,
qué dios invoco,
para creer en mí.
12/5/2012
Eva
Mordí la piel
la flor
el fruto
la boca
y la palabra.
No eras vos
a quien mordí
(era tan dulce).
Silvia R. Ares
31/5/2013
Ballesta
El aire
comenzó el trabajo de la lluvia.
Galopa un río
por los huecos de la luna.
Es mi sangre
en su esplendor de campo
la ballesta sin jinete.
Silvia R. Ares
31/5/2013
miércoles, 29 de mayo de 2013
Pastillero
Rosa, azul,
naranja, verde
-pastillero con tu nombre-
Mis manos,
pequeñas dosis de tu alma
-tus palabras en grageas-
Silvia R. Ares
29/5/2013
martes, 28 de mayo de 2013
Llamado
A medianoche
mi jardín celeste
piensa que vendrás.
Cuesta no llamarte
mientras gira tu blancura
en cada flor que sueño.
Silvia R. Ares
28/5/2013
Jornada
Sembrar la hierba
el pozo
el agua
la mano que alzará mi corazón
cuando se ahogue.
Silvia R. Ares
28/5/2013
Celofán
Se rompió la llave de los juegos.
También la mano.
Y el disfraz de niña
está pegado a un celofán
que no recuerda nombres.
Silvia R. Ares
27/5/2013
domingo, 26 de mayo de 2013
Madre y cielo
En el cielo
que yo miro
cada noche
hoy te vi
brillar
-niña naciente-
con tus ojitos nuevos.
Silvia R. Ares
26/5/2013
Mater
Se agota el corazón en tu mirada.
Tu cuerpo frío vuelve a mí
como las flores de la infancia.
El viento enmudeció de golpe
en un llanto
en perfume que respiro.
Silvia R. Ares
26/5/2013
Foto:
Mother and child, G. Klimt
(en memoria de mi madre Luisa González Ares
16/10/1923 –
25/5/2013)
sábado, 25 de mayo de 2013
Gambler
Soy de las que apuestan fuerte.
Las fichas al destino.
Todas.
La mano de los dioses
en el hueco de mi sangre.
O nada.
Silvia R. Ares
25/5/2013
Foto: Greta Buysse
viernes, 24 de mayo de 2013
Alejandra
No hay piedra.
No hay locura ni Alejandra.
El jardín está conmigo,
de este lado.
El alma pide aquél,
donde las flores.
(Donde mueren, dice.)
Silvia R. Ares
24/5/2013
Impermanencia
“En el colmo del tiempo volveré a dedicarme a/
tu mirada.”
Elizabeth Azcona Cranwell
La mano que te escribe
va mutando de estación.
En breve, seré cielo.
Luego, claridad.
Entonces, sin penumbra,
miraré.
Silvia R. Ares
24/5/2013
jueves, 23 de mayo de 2013
A estas horas
A estas horas,
la única ciudad abierta
está vacía.
Llego hasta el café de nadie.
Entro. Pido agua.
Hay dos sillas. No me siento.
Sólo espero un corazón.
Silvia R. Ares
23/5/2013
Almizcle
De vos nacieron madreselvas
y el verdor silvestre de la casa.
Juntabas los retoños en un plato.
En la mesa había perfume.
En las bocas no recuerdo
si era almizcle.
Algo parecido a magia.
Silvia R. Ares
23/5/2013
Foto: Federico Erra
miércoles, 22 de mayo de 2013
Adolescente
Fui demonio
alguna vez.
También fui luna.
Siempre rara,
adolescente
y sola.
Silvia R. Ares
22/5/2013
Corazón
En el fondo de la casa de mi madre
crecen perlas.
Y violines
que en la tarde mueren.
Nunca vi la luz,
ningún sonido.
Sólo un corazón de niña
dando de comer a las palomas.
Silvia R. Ares
22/5/2013
Foto: Burt Glinn
Algo cruje
No sé
si amor
o piedras blancas.
Algo cruje
y mis dedos
sueltan.
Silvia R. Ares
22/5/2013
martes, 21 de mayo de 2013
Rouge
El crepúsculo no sangra.
Son las voces adheridas a los ojos
las que gritan en tus labios.
Duele, sí.
A veces duele recordar.
Silvia R. Ares
20/5/2013
lunes, 20 de mayo de 2013
Amatista
Mágico
temblor de la amatista
en procesión de cardos.
Colibrí desierto,
cantarás mi muerte.
Silvia R. Ares
20/5/2013
Estalactitas
Quisiera convertir una palabra en hielo,
derretirlo dentro de mi boca
y no llamarte
-aunque tiembles-
cuando sople estalactitas
con tu nombre.
Silvia R. Ares
20/5/2013
Transparencias
Salía de tu piel
y despertaba
en un café
que el cielo de tus manos
hizo dulce
con pequeñas transparencias
que sorbías de mi cuerpo.
Silvia R. Ares
20/5/2013
Sin labios
Ningún rezo me alimenta
El pan es poco
De lágrimas no bebo
Y las monedas caen
de mi pupilas
como flor sin labios
Silvia R. Ares
20/5/2013
domingo, 19 de mayo de 2013
Castillo
El fuego nos templó la sangre.
Salíamos al frío
como quien se arroja al mar.
El aire nos dejaba piedras en la boca.
Hicimos un castillo y nos quedamos dentro.
Nos miramos
y surgió la oscuridad.
Silvia R. Ares
19/5/2013
Nombre
En el bosque,
sólo el bosque.
Mi espesura
calla.
Dije “Silvia”
en la puerta
de la sangre.
No se abrió.
Silvia Rodríguez Ares
19/5/2013
sábado, 18 de mayo de 2013
Líquido inefable
Dejo los zapatos
porque llueve
y no es mi piel
la que se moja.
Esta superficie
ha nacido
en la tormenta
de las grullas.
Todo en mí
es líquido inefable,
bendición de un alma
en el extremo.
El oleaje puro
no perturba.
La rompiente
fluye.
Silvia Rodríguez Ares
18/5/2013
Multiplicado
Son los días turbios.
Salgo de mi cuerpo
confundida en la marea.
En mí gotea el pan
multiplicado
por el dios del vino.
Hacia dónde está el desierto, me pregunto.
Tanto pan
y no recuerdo si
mis manos llueven.
Hacia dónde.
Con los pies del hielo
me naufrago en risas.
Nadie escucha.
Vino en el naufragio
de palomas ebrias de mi piel.
La piel no es mía, ya se fue
junto a los ojos.
Y hacia dónde está el desierto, me pregunto.
Silvia Rodríguez Ares
18/5/2013
viernes, 17 de mayo de 2013
Si lo fuera
Apago mis rincones
y anochece
luna adentro
como si tan fácil
-si lo fuera-
olvidar el sol
tu cuerpo adormecido
y encallado
en mi luz.
Silvia Rodríguez Ares
17/5/2013
Foto: Virginia Gálvez
Entre nosotros
La montaña cubre
la visión del cielo.
Se interpone entre nosotros
cuando quiero atravesarlo
quiero oírlo
quiero hablarle
y él a mí.
Silvia Rodríguez Ares
17/5/2013
Foto: Tom Munro
Cautiva
¡No!, rompiendo las cadenas
soy cautiva.
Es mi sangre / jaula
la que aferra el aire.
¡Basta de pedir perdón
a los demonios!
Silvia R. Ares
17/5/2013
Foto: Simon Chaput
jueves, 16 de mayo de 2013
Inmolación
Amo el crepitar
de la madera.
Su pequeña inmolación
en cada invierno.
Ese olor a muerte,
el dulzor carnal
que me respira hondo
cuando soy el fuego.
Silvia R. Ares
16/5/2013
Recuerdo de infancia
A veces me cortaba la cabeza
al ras del cuello.
Lloraba la muñeca rubia
y se dormía entre mis brazos
para no sangrar.
Yo miraba el devenir
de un hilo transparente.
Silvia Rodríguez Ares
16/5/2013
Altillo
Escribo en un papel.
Las manos tiemblan
y las letras crujen.
El poema es un altillo abandonado
(de mí misma).
Silvia R. Ares
16/5/2013
miércoles, 15 de mayo de 2013
¡Oh, dios!
Un dios
se clava en las entrañas
los cuchillos del amor
y no agoniza.
Ni siquiera hay sangre
a los pies del cielo.
Silvia R. Ares
15/5/2013
Foto: Antoine Berger
Diamantes
Anillos de rubí
no tengo / ni relojes
ni pulseras con diamantes.
Apenas tengo manos
y los dedos
se me caen a gritos.
Silvia R. Ares
15/5/2013
Foto: obra de Nathalie Mulero Fougeras
Templum
Llegaba
y era un templo
su quietud.
No había puertas.
(Tampoco
dónde orar.)
Silvia R. Ares
15/5/2013
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