Piel de oveja

En mi bosque

nadie entra

con zapatos negros.

Ni con piel de oveja blanca.

Y menos,

con la muerte.

Silvia R. Ares

4/3/2013

In memoriam

Señales en el cielo

no encontraba.

Una inspiración profunda

y mar de fondo para el cuadro

(aguas caudalosas por doquier).

Tres palabras que se ahogaron

me mostraron la tristeza de morir.

Y no escribí el poema

en su memoria.

Silvia R. Ares

4/3/2013

Foto: obra de Victor Bauer

Obsidiana

Destila.

Mi obsesión destila y cae

entre bandadas de obsidiana.

Lenta y pura.

A veces, cuando giro el torso

se desprende de su ritmo
y me atraviesa.

Me dice que no corra

que es inútil

que todas las baldosas de este mundo

son así

y están pegadas

pegadas
a mi pie.

Silvia R. Ares

4/3/2013

Donde el pájaro se mueve

Vuelven las plegarias

donde el pájaro se mueve.

Quien canta lo sabrá

(no entiendo su dialecto).

Flores que se elevan

y me alejan del perfume.

¿Por qué tanta belleza sin consuelo?

Tanta liviandad

y no poder mirar de frente

lo que amo.

Silvia R. Ares

4/3/2013

Foto: obra de Hans Jochem Bekker